Цветаева

[jenya444]

Нестандартная просьба - на тему последнего поста про "женские стихи". Я как-то не могу проникнуться поэзией Цветаевой. Вы бы не могли в качестве подарка поместить одно-два любимых ее стихотворения? А я обещаю тщательно и вдумчиво прочесть :)

Для затравки (изумительный последний куплет):

Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья.
Я родилась.

Спорили сотни
Колоколов.
День был субботний:
Иоанн Богослов.

Мне и доныне
Хочется грызть
Жаркой рябины
Горькую кисть...

Watch on YouTube

Comments

[an-net.livejournal.com]

Мой день беспутен и нелеп:
У нищего прошу на хлеб,
Богатому даю на бедность,

В иголку продеваю - луч,
Грабителю вручаю - ключ,
Белилами румяню бледность.

Мне нищий хлеба не дает,
Богатый денег не берет,
Луч не вдевается в иголку,

Грабитель входит без ключа,
А дура плачет в три ручья -
Над днем без славы и без толку.

[toplesss.livejournal.com]

Так вот сразу и не знаешь, что выбрать. Во-первых, сразу много лезет в голову, во-вторых, почему-то не получается отличить те, которые люблю просто потому, что полюбила лет в 16 от тех, которые полюбила бы, если бы прочитала только сейчас.

В общем, я сразу 4, хотя это и не в формате:


ПОЖАЛЕЙ...

– Он тебе не муж? – Нет.
– Веришь в воскресенье душ? – Нет.
– Так чего ж?
Так чего ж поклоны бьёшь?
– Отойдёшь –
В сердце – как удар кулашный:
Вдруг ему, сыночку, страшно –
Одному?

– Не пойму!
Он тебе не муж? – Нет.
– Веришь в воскресенье душ? – Нет.
– Гниль и плесень?
– Гниль и плесень.
– Так наплюй!
Мало ли живых на рынке!
– Без перинки
Не простыл бы! – Ровно ссыльно-
Каторжный – на досках!
Жёстко!

– Чорт!
Он же мёртв!
Пальчиком в глазную щёлку –
Не сморгнёт.
Пёс! Смердит!
– Не сердись!
Видишь – пот
На виске ещё не высох!
Может, кто ещё поклоны в письмах
Шлёт, рубашку шьёт...

– Он тебе не муж? – Нет.
– Веришь в воскресенье душ? – Нет.
– Так айда! – ...Нагрудник вяжет...
Дай-кось я с ним рядом ляжу...
– За-ко-ла-чи-вай!

ИЗ ЦИКЛА БЕССОННИЦА

В огромном городе моем - ночь.
Из дома сонного иду - прочь
И люди думают: жена, дочь,-
А я запомнила одно: ночь.

Июльский ветер мне метет - путь,
И где-то музыка в окне - чуть.
Ах, нынче ветру до зари - дуть
Сквозь стенки тонкие груди - в грудь.

Есть черный тополь, и в окне - свет,
И звон на башне, и в руке - цвет,
И шаг вот этот - никому - вслед,
И тень вот эта, а меня - нет.

Огни - как нити золотых бус,
Ночного листика во рту - вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам - снюсь.

*******

Полюбил богатый — бедную,
Полюбил ученый — глупую,
Полюбил румяный — бледную,
Полюбил хороший — вредную:
Золотой — полушку медную.

— Где, купец, твое роскошество?
«Во дырявом во лукошечке!»

— Где, гордец, твои учености?
«Под подушкой у девчоночки!»

— Где, красавец, щеки алые?
«За ночь черную — растаяли».

— Крест серебряный с цепочкою?
«У девчонки под сапожками!»

Не люби, богатый, — бедную,
Не люби, ученый, — глупую,
Не люби, румяный, — бледную,
Не люби, хороший, — вредную.
Золотой — полушку медную!

*****

У меня в Москве — купола горят!
У меня в Москве — колокола звонят!
И гробницы в ряд у меня стоят,—
В них царицы спят, и цари.

И не знаешь ты, что зарей в Кремле
Легче дышится — чем на всей земле!
И не знаешь ты, что зарей в Кремле
Я молюсь тебе — до зари!

И проходишь ты над своей Невой
О ту пору, как. над рекой — Москвой
Я стою с опущенной головой,
И слипаются фонари.

Всей бессонницей я тебя люблю,
Всей бессонницей я тебе внемлю —
О ту пору, как по всему Кремлю
Просыпаются звонари...

Но моя река — да с твоей рекой,
Но моя рука — да с твоей рукой
Не сойдутся. Радость моя, доколь
Не догонит заря — зари.

[uzheletta.livejournal.com]

Когда-нибудь, прелестное созданье,
Я стану для тебя воспоминаньем,

Там, в памяти твоей голубоокой,
Затерянным - так далеко-далеко.

Забудешь ты мой профиль горбоносый,
И лоб в апофеозе папиросы,

И вечный смех мой, коим всех морочу,
И сотню - на руке моей рабочей -

Серебряных перстней, чердак-каюту,
Моих бумаг божественную смуту...

Как в страшный год, возвышены бедою,
Ты - маленькой была, я - молодою.
***

И была у Дон-Жуана - шпага,
И была у Дон-Жуана - Донна Анна.
Вот и все, что люди мне сказали
О прекрасном, о несчастном Дон-Жуане.

Но сегодня я была умна:
Ровно в полночь вышла на дорогу,
Кто-то шел со мною в ногу,
Называя имена.

И белел в тумане посох странный...
- Не было у Дон-Жуана - Донны Анны!
***
В синее небо ширя глаза -
Как восклицаешь:- Будет гроза!

На проходимца вскинувши бровь -
Как восклицаешь:- Будет любовь!

Сквозь равнодушья серые мхи -
Так восклицаю:- Будут стихи!
***

Терпеливо, как щебень бьют,
Терпеливо, как смерти ждут,
Терпеливо, как вести зреют,
Терпеливо, как месть лелеют -

Буду ждать тебя (пальцы в жгут -
Так Монархини ждет наложник)
Терпеливо, как рифмы ждут,
Терпеливо, как руки гложут.

Буду ждать тебя (в землю - взгляд,
Зубы в губы. Столбняк. Булыжник).
Терпеливо, как негу длят,
Терпеливо, как бисер нижут.

Скрип полозьев, ответный скрип
Двери: рокот ветров таежных.
Высочайший пришел рескрипт:
- Смена царства и въезд вельможе.

И домой:


В неземной -
Да мой.

[kushka.livejournal.com]

почитайте ее пьесы.
не цветаева, но то же женщина:)
точное попадание.
"Двадцать первое. Ночь. Понедельник..."

[raf-sh.livejournal.com]

Вот это, как ни странно - перевод, из Федерико Гарсиа Лорки.

ГИТАРА

Начинается
Плач гитары.
Разбивается
Чаша утра.
Начинается
Плач гитары.
О, не жди от нее
Молчанья,
Не проси у нее
Молчанья!
Неустанно
Гитара плачет,
Как вода по каналам - плачет,
Как ветра над снегами - плачет,
Не моли ее
О молчанье!
Так плачет закат о рассвете,
Так плачет стрела без цели,
Так песок раскаленный плачет
О прохладной красе камелий,
Так прощается с жизнью птица
Под угрозой змеиного жала.
О гитара,
Бедная жертва
Пяти проворных кинжалов!

[old-flint.livejournal.com]

ну это наверное все знают:


* * *

Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!

"Уж сколько их упало в эту бездну..." - Пугачева тоже поет

вот одно из любимых:
* * *

Кто создан из камня, кто создан из глины,-
А я серебрюсь и сверкаю!
Мне дело - измена, мне имя - Марина,
Я - бренная пена морская.

Кто создан из глины, кто создан из плоти -
Тем гроб и нагробные плиты...
- В купели морской крещена - и в полете
Своем - непрестанно разбита!

Сквозь каждое сердце, сквозь каждые сети
Пробьется мое своеволье.
Меня - видишь кудри беспутные эти?-
Земною не сделаешь солью.

Дробясь о гранитные ваши колена,
Я с каждой волной - воскресаю!
Да здравствует пена - веселая пена -
Высокая пена морская!

из "женской" лирики:

* * *

Дней сползающие слизни,
...Строк поденная швея...
Что до собственной мне жизни?
Не моя, раз не твоя.

И до бед мне мало дела
Собственных... - Еда? Спанье?
Что до смертного мне тела?
Не мое, раз не твое.

ну я так могу долго писать:)

[yucca.livejournal.com]

А можно немного больше? :)


Стихи к Блоку

Имя твое — птица в руке,
Имя твое — льдинка на языке,
Одно единственное движенье губ,
Имя твое — пять букв.
Мячик, пойманный на лету,
Серебряный бубенец во рту,

Камень, кинутый в тихий пруд,
Всхлипнет так, как тебя зовут.
В легком щелканье ночных копыт
Громкое имя твое гремит.
И назовет его нам в висок
Звонко щелкающий курок.

Имя твое — ах, нельзя! —
Имя твое — поцелуй в глаза,
В нежную стужу недвижных век,
Имя твое — поцелуй в снег.
Ключевой, ледяной, голубой глоток.
С именем твоим — сон глубок.


*

Без зова, без слова, —
Как кровельщик падает с крыш.
А может быть, снова
Пришел, — в колыбели лежишь?

Горишь и не меркнешь,
Светильник немногих недель...
Какая из смертных
Качает твою колыбель?

Блаженная тяжесть!
Пророческий певчий камыш!
О, кто мне расскажет,
В какой колыбели лежишь?

«Покамест не продан!»
Лишь с ревностью этой в уме
Великим обходом
Пойду по российской земле.

Полночные страны
Пройду из конца и в конец.
Где рот — его — рана,
Очей синеватый свинец?

Схватить его! Крепче!
Любить и любить его лишь!
О, кто мне нашепчет,
В какой колыбели лежишь?

Жемчужные зерна,
Кисейная сонная сень.
Не лавром, а тёрном—
Чепца острозубая тень.

Не полог, а птица
Раскрыла два белых крыла!
— И снова родиться,
Чтоб снова метель замела?!

Рвануть его! Выше!
Держать! Не отдать его лишь!
О, кто мне надышит,
В какой колыбели лежишь?

А может быть, ложен
Мой подвиг, и даром — труды.
Как в землю положен,
Быть может, — проспишь до трубы.

Огромную впалость
Висков твоих — вижу опять.
Такую усталость —
Ее и трубой не поднять!

Державная пажить,
Надежная, ржавая тишь.
Мне сторож покажет,
В какой колыбели лежишь.

* * *

Виноградины тщетно в садах ржавели,
И наложница, тщетно прождав, уснула.
Палестинские жилы! - Смолы тяжёле
Протекает в вас древняя грусть Саула.

Пятидневною раною рот запекся.
Тяжек ход твой, о кровь, приближаясь к сроку!
Так давно уж Саулу-Царю не пьется,
Так давно уже землю пытает око.

Иерихонские розы горят на скулах,
И работает грудь наподобье горна.
И влачат, и влачат этот вздох Саулов
Палестинские отроки с кровью черной.

* * *

Что же мне делать, слепцу и пасынку,
В мире, где каждый и отч и зряч,
Где по анафемам, как по насыпям -
Страсти! где насморком
Назван - плач!

Что же мне делать, ребром и промыслом
Певчей! - как провод! загар! Сибирь!
По наважденьям своим - как по мосту!
С их невесомостью
В мире гирь.

Что же мне делать, певцу и первенцу,
В мире, где наичернейший - сер!
Где вдохновенье хранят, как в термосе!
С этой безмерностью
В мире мер?!


* * *


О слезы на глазах!
Плач гнева и любви!
О Чехия в слезах!
Испания в крови!

О черная гора,
Затмившая - весь свет!
Пора - пора - пора
Творцу вернуть билет.

Отказываюсь - быть.
В Бедламе нелюдей
Отказываюсь - жить.
С волками площадей

Отказываюсь - выть.
С акулами равнин
Отказываюсь плыть -
Вниз - по теченью спин.

Не надо мне ни дыр
Ушных, ни вещих глаз.
На твой безумный мир
Ответ один - отказ.

[old-flint.livejournal.com]

Женя, ну как это все можно не любить?
вот только пришла в голову мысль. Язык у Цветаевой трехмерный, выпуклый, хотя даже нет, не трех, а четырехмерный, он еще и время включает в себя

[uzheletta.livejournal.com]

У Бродского есть потрясающий разбор Цветаевского "Новогоднего" (С Новым годом, светом, краем, кровом...)
там как раз о многомерности и о времени (время вообще любимая тема Бродского).
и еще, Бродский сказал, что стихи всегда интонационно поднимаются вверх, а у Цветаевой первая строка всегда так высока, что и подниматься дальше некуда,
только взахлеб и в иной мир.
как все это можно не любить мне тоже не понятно, но знаю много очень умных, тонких и чутких людей, которые совершенно Цветаеву не воспринимают :)

[jenya444.livejournal.com]

Я ... это ... работаю над собой :)

[jenya444.livejournal.com]

Вот! Значит еще есть шанс, что я умный, тонкий и чуткий :)

[jenya444.livejournal.com]

Юля, спасибо, последнее стихотворение, конечно, очень сильно. Причем самое сильное впечатление (на меня) производит как раз самое первое четверостишие. Как раз по цитируемому (ниже) Ужелеттой Бродскому ("первая строка всегда так высока...")

[jenya444.livejournal.com]

Ты это уже у себя цитировала когда-то, это очень здорово, да.

[jenya444.livejournal.com]

Спасибо! "В огромном городе моем - ночь" понравилось. Напомнило даже

Я прощаюсь со страной, где
Прожил жизнь, не разберу чью.
И в последний раз, пока здесь,
Этот воздух, как вино, пью.

А я как-то в детстве стихи не читал, поэтому не могу проследить, что мне нравилось раньше, а что теперь. Правда, это другая интересная тема, и Вы уже об этом писали как-то.

[jenya444.livejournal.com]

"Терпеливо, как щебень бьют" - очень! Концовку не понял.

[jenya444.livejournal.com]

Усталость ноги едва волочит,
Гитара корчится под рукой.
Надежда голову мне морочит,
А дождь сентябрьский льет такой...

[reminor.livejournal.com]

Женя, не мучайся, почитай лучше ее прозу.
Вот я не понимаю современных поэтесс,-Изубра и Верочку. Мне кажется что они пишут чушь. Но народ тащится и рыдает.
Как говорится, всех гениев душой не охватить:)

[jenya444.livejournal.com]

Мучения облагораживают :)
Тут главное начать - если есть 10 стихотворений автора, которые мне очень нравятся, - я считаю, что автор мне очень нравится.
А что ты рекомендуешь из прозы?

[reminor.livejournal.com]

Из прозы-все, у нее все замечательно.

[issandra.livejournal.com]

Tak eto je Klyachkin

[old-flint.livejournal.com]

автобиографическая проза ("Мой Пушкин" особенно), дневниковые записи (сплошные афоризмы), воспоминания о современниках, эссе: "Световой ливень" о Пастернаке, "Поэт и время", "Живое о живом" о Волошине

[old-flint.livejournal.com]

ну вот, оказывается мы с рыжим одинаково думаем по этому поводу:) Я его, Бродского, не сильно почитаю, вернее признаю его талант, но как-то он мне не близок пока.

[jenya444.livejournal.com]

Да, я понимаю.

[jenya444.livejournal.com]

Ха! Пишите такой же пост, а я Вам буду любимые стихи Бродского писать. Устроим натуральный обмен :)

[yucca.livejournal.com]

А на меня, наоборот, третье и четвертое.