![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Только гордость и беда
Jun. 11th, 2021 12:15 pmВ 1945 году Ахматова пишет стихотворение из цикла "Северные элегии", вот пятая элегия, задуманная ещё в Ташкенте и датированная 2 сентября 1945 (Фонтанный Дом).
Блажен, кто посетил сей мир
В его минуты роковые.
Тютчев
Меня, как реку,
Суровая эпоха повернула.
Мне подменили жизнь. В другое русло,
Мимо другого потекла она,
И я своих не знаю берегов.
О, как я много зрелищ пропустила,
И занавес вздымался без меня
И так же падал. Сколько я друзей
Своих ни разу в жизни не встречала,
И сколько очертаний городов
Из глаз моих могли бы вызвать слезы,
А я один на свете город знаю
И ощупью его во сне найду.
И сколько я стихов не написала,
И тайный хор их бродит вкруг меня
И, может быть, еще когда-нибудь
Меня задушит...
Мне ведомы начала и концы,
И жизнь после конца, и что-то,
О чем теперь не надо вспоминать.
И женщина какая-то мое
Единственное место заняла,
Мое законнейшее ими носит,
Оставивши мне кличку, из которой
Я сделала, пожалуй, все, что можно.
Я не в свою, увы, могилу лягу.
Но иногда весенний шалый ветер,
Иль сочетанье слов в случайной книге,
Или улыбка чья-то вдруг потянут
Меня в несостоявшуюся жизнь.
В таком году произошло бы то-то,
А в этом - это: ездить, видеть, думать,
И вспоминать, и в новую любовь
Входить, как в зеркало, с тупым сознаньем
Измены и еще вчера не бывшей
Морщинкой...
.........................................
Но если бы откуда-то взглянула
Я на свою теперешнюю жизнь,
Узнала бы я зависть наконец...
Стихотворение совершенно замечательное, но сейчас я хотел бы обсудить последние строки. Лирическая героиня смотрит из свободного и счастливого мира из свободной и счастливой жизни на себя, на свою горькую жизнь и говорит, что испытывает зависть. Чему же тут завидовать? В достаточно неприятной, но информативной заметке делается вывод: славе. Мне думается, это поверхностное прочтение. Ещё когда Ахматова говорила "Мы ни единого удара не отклонили от себя". Она вынесла то, что мало бы кто вынес, и в этой беде она чувствовала королевскую гордость, эта беда сделала её трагическим поэтом, и этому трагическому величию (участи и творчества) она бы сама позавидовала из прекрасного далёка.
Блажен, кто посетил сей мир
В его минуты роковые.
Тютчев
Меня, как реку,
Суровая эпоха повернула.
Мне подменили жизнь. В другое русло,
Мимо другого потекла она,
И я своих не знаю берегов.
О, как я много зрелищ пропустила,
И занавес вздымался без меня
И так же падал. Сколько я друзей
Своих ни разу в жизни не встречала,
И сколько очертаний городов
Из глаз моих могли бы вызвать слезы,
А я один на свете город знаю
И ощупью его во сне найду.
И сколько я стихов не написала,
И тайный хор их бродит вкруг меня
И, может быть, еще когда-нибудь
Меня задушит...
Мне ведомы начала и концы,
И жизнь после конца, и что-то,
О чем теперь не надо вспоминать.
И женщина какая-то мое
Единственное место заняла,
Мое законнейшее ими носит,
Оставивши мне кличку, из которой
Я сделала, пожалуй, все, что можно.
Я не в свою, увы, могилу лягу.
Но иногда весенний шалый ветер,
Иль сочетанье слов в случайной книге,
Или улыбка чья-то вдруг потянут
Меня в несостоявшуюся жизнь.
В таком году произошло бы то-то,
А в этом - это: ездить, видеть, думать,
И вспоминать, и в новую любовь
Входить, как в зеркало, с тупым сознаньем
Измены и еще вчера не бывшей
Морщинкой...
.........................................
Но если бы откуда-то взглянула
Я на свою теперешнюю жизнь,
Узнала бы я зависть наконец...
Стихотворение совершенно замечательное, но сейчас я хотел бы обсудить последние строки. Лирическая героиня смотрит из свободного и счастливого мира из свободной и счастливой жизни на себя, на свою горькую жизнь и говорит, что испытывает зависть. Чему же тут завидовать? В достаточно неприятной, но информативной заметке делается вывод: славе. Мне думается, это поверхностное прочтение. Ещё когда Ахматова говорила "Мы ни единого удара не отклонили от себя". Она вынесла то, что мало бы кто вынес, и в этой беде она чувствовала королевскую гордость, эта беда сделала её трагическим поэтом, и этому трагическому величию (участи и творчества) она бы сама позавидовала из прекрасного далёка.
