(no subject)

У Слуцкого есть такие стихи о Самойлове:

Широко известен в узких кругах,
Как модерн старомоден,
Крепко держит в слабых руках
Тайны всех своих тягомотин.
Вот идёт он, маленький, словно великое
Герцогство Люксембург.
И какая-то скрипочка в нём пиликает,
Хотя в глазах запрятан испуг.
Смотрит на меня. Жалеет меня.
Улыбочка на губах корчится.
И прикуривать даже не хочется
От его негреющего огня.

Сегодня в старом номере "Континента" вычитал его же стихи о художнике Домье, мне кажется, в концовке есть нечто общее:

А девушки, в майском своем цвету,
глядят в его глаз холодное олово,
глядят в его бездну,
в её высоту,
задрав на беззвездное небо головы.